Javier Marías y su editorial

En el Babelia de esta semana, Javier Marías criticaba la falta de publicidad que se les da en algunos medios a algunas editoriales, concretamente a la suya (no la cito para colaborar así con tan vil hazaña). Cómo osaban silenciar las bellas páginas de sus libros, los maravillosos descubrimientos que la literatura le debía, eso, no acertaba a explicárselo el autor. No creo que el seños Marías, tan diestro y veterano ya en el mundo de las letras, ignore que las reseñas de las obras suelen hacerse más por endogamia y afinidades (que se juegue al golf juntos, por ejemplo), que por calidad literaria. Ignorante o no de ese hecho, lo cierto es que hay que reconocerle, además de un excesivo enamoramiento de sí mismo, cierto interés innovador y originalidad. De ahí que su queja se convirtiera en marketing. Convirtió una página del suplemento en la odiosa conversación de madre amorosa cuyo niño es tan perfecto como incomprendido en una sociedad claramente inferior, ignorante de lo que se debería leer. La culpa es siempre de los otros

¿La Universitat Oberta?

Accedo con mi contraseña al campus virtual de la UOC y como siempre multitud de banderas rojas esperan ser arriadas tras mi lectura. No deja de sorprenderme que personas con tanto tiempo libre elijan la educación a distancia. O tal vez ya no. He encontrado su nexo de unión en la configuración de una identidad nacionalista y en la más absoluta descortesía hacia todos aquellos que desconocen su lengua. Los enlaces para el material en castellano esperan vacíos durante días e incluso semanas hasta que traducciones automáticas, en las que se adivina el desdén, responden a los ruegos (porque encima hay que rogar, callarse la injusticia y envolverse en un manto jobiano a la espera de que el dinero que se ha pagado imponga su razón), desgastados ya de la costumbre.

Y yo me pregunto, ¿Universitat Oberta? ¿Para quién? Quizá para el Otro defendido por las teorías postestructuralistas, postcolonialistas, feministas... que tanto empeño ponen en enseñar, olvidando que en su propio foro la otredad tiene nombre castellano.

Réquiem por Bieito

En una noche fría,con lluvia incesante y machacona, esperaba que Los Persas llenara el teatro, o al menos que me proporcionara un lugar cálido al abrigo de las inclemencias. Pero éstas se colaron en la escena del Bellas Artes, proporcionando una obra con una crítica feroz a la guerra y un patio de butacas vacío. Que Calixto Bieito no gusta en Madrid es un hecho. Su paso por la ópera escandalizó a los intelectuales más puritanos, Plataforma levantó polémica y a muchos espectadores de sus asientos, y Los persas provoca indiferencia en un público acostumbrado a ver y no a pensar, que acude al teatro para evadirse, dejando la reflexión en la parte de entrada sesgada en la puerta.

La Carta Esférica

Si la lectura del libro me hizo abandonar a Pérez Reverte sin derramar una sola lágrima tras tantos años de fidelidad, la película casi acaba con mis visitas a la Filmoteca. Diálogos literarios y absurdos, continuas alusiones a la maldad de la mujer con clichés repetidos una y mil veces, convierten esta adaptación en un fiel reflejo de la novela, de su prosa fácil y simplona. Y yo me pregunto, ¿tan pocos amigos tiene el autor para que le avisen de que ir por los despachos de las productoras no está bien visto y menos aún si sólo ofreces basura repetitiva?
Sin embargo hay que concederle méritos a Uribe: Alatriste fue mucho peor.

"Lo bueno de las putas es que sólo te piden dólares, nunca conversación" (una de las observaciones pretendidas originales del film, veáse novela)

La estética intelectual

Hace poco un blogger se preguntaba si existía una estética intelectual. Es obvio que sí. Aspecto despreocupado o más bien desaliñado, procedentes de una familia de clase media-alta, conocedores de varios países y tantas otras lenguas, con una predilección especial hacia el alemán, lectores del mundo clásico, especialmente el griego, estudiosos del cine consagrado y premiado por los que consideran los grandes críticos, amantes de la filosofía e imitadores de todo aquello canonizado y legitimado. He aquí el retrato del intelectual, veáse sabiondo, veáse bicho raro, descendiente de otro/s sabiondos. El capital cultural es así de selectivo, qué le vamos a hacer.

La crisis del teatro

La eterna crisis del teatro me produce risa, una risa histérica cuando me quedo sin entradas para muchas de las obras que desearía ver. Mea culpa por no reservar con antelación, por supuesto. Pero con tanta queja y entonación de pobre de mí, uno acaba por creerse que ocupar una butaca es un acto desinteresado, más propio de una ONG que de un teatrófilo, y que con ese humilde gesto, sobretodo gracias a iniciativas como Atrápalo o Taquillas último minuto, va a contribuir a levantar un arte legendario y poco valorado. ¡Oh, sorpresa! cuando otras personas han querido hacer uso de su caridad y han llenado el teatro, dejándote a tí y a tu solidaridad fuera. Entonces te preguntas qué ha pasado, qué has hecho tú, caritativo más o menos incondicional, para merecer tal desprecio. ¿Quizá la crisis del teatro no sea más que pose? Una estética basada en la queja, el lloro y el lamento que bien podría ganar Gran Hermano pero que aquí provoca, al menos a mí, la risa.

El ratón japonizado

Sorprendente Murakami (no Haruki, cuya narrativa simbólica también merece mis loores), sino Takashi, que en su fascinante combinación de pop art y tradición japonesa ha logrado convertir el merchandising en arte (¿o es al revés?). Visita obligada a la Casa Asia que con no más de una docena de sus obras hace del recorrido un verdadero placer para la experiencia estética (siempre he odiado las exposiciones multitudinarias que funcionan por acumulación).